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L'amore non è una colpa,
non è un mistero,
non è una scelta,
non è un pensiero.

L'amore, quello dei film,
l'amore del «Che segno sei?»
C'è affinità, un aperitivo, chissà se mai
magari qualcosa, qualcosa succederà.

L'amore di questa notte
non conta niente –
anzi, sia maledetto
e maledettamente
io non tornerò
perché non hai futuro
e io ho già poco tempo per me stessa –
figuriamoci per gente come te.

E intanto prendo questa metropolitana;
l'unica che sorride è una puttana.

E allora io preferisco sognare
perché è così, è così, io lo so,
che mi lascio andare.
E tu che resti l'unico al mondo
come una stanza da rifare
resti immobile all'altare;
sei una canzone che non ho
mai saputo cantare.

L'amore succederà…
…o forse è già successo
ma tu non l'hai visto
e lo vedi solo adesso.

Ma stasera rimango a casa
a cucinare la vita
come fosse un buon piatto da buffet.
Lo so, l'amore è spudorato,
l'amore è egoista,
l'amore è un atto di necessità di te.

E mentre sfoglio un altro stupido giornale
penso che in fondo sia tutto regolare.

E intanto io preferisco sognare
perché è così, è così, io lo so,
che mi lascio andare.

E allora io preferisco sognare
perché da qui la realtà
si nasconde meglio che
sotto il diluvio universale.

Tu, dall'altra parte del mondo,
come una stanza da rifare
resti immobile all'altare;
sei la canzone che non ho
mai saputo cantare